Из серии - идея родилась утром, днем я ее пыталась выкинуть, вечером она вылилась в довольно странное произведение в стиле "текст ощущений", но девать некуда, раз оно уже есть, депрессивно, потому местами нечитабельно. Не писала давно, начала забывать, что это такое.
Lost and insecure
You found me, you found me
Lyin' on the floor
Surrounded, surrounded
Why'd you have to wait?
Where were you? Where were you?
Just a little late
You found me, you found me
(c) The Fray - You Found Me
Статика
Она лежала на полу. Ни звука. Ни слова. Ни предложения. Ни абзаца. Ни текста. Ничего. Она лежала на полу, а над ней нависала туча. Серая, мрачная, немного пушистая, местами симпатичная, притягательная, так и хочется дотронуться, чтобы навсегда остаться рядом. Дождевые капельки в ней становились все ближе друг к другу. Все сильнее ударялись и сотрясали комнату легким, но раскатистым громом. А она продолжала лежать на полу. Было слишком поздно. Шевелиться не было сил. Сил вообще ни на что не было, а каждое движения, каждый шорох, каждый вздох причинял невыносимую боль. Казалось, будто кто-то медленными движениями вонзает в кончики пальцев иголки. И прокручивает, добираясь до самой кости. И она превращается в комок нервных окончаний. Лучше не касаться. Она сейчас взорвется.
Она не знала, сколько пролежала на полу. Сколько над ней висела туча. Сколько минут, секунд, мгновений в висках стучала кровь. Быстро-быстро. Тук-тук-тук. И еще быстрее. Вы слышите? В ушах звенело. От легкого, но раскатистого грома. От стука в висках. Она попробовала приоткрыть веки, и тут же зажмурилась. Она кричала. Громко. Долго. Напряженно. А потом тише. И тише. Слегка скуля. Останавливаясь. Тяжело дыша. Вдох-выдох-вдох-выдох. И еще быстрее. Она хотела верить, что кричала сутками. Что выдохнула с этим криком все. Прошла лишь доля секунды. Она продолжала лежать на полу. 20 секунд. 20 часов. 20 дней. 20 лет. Она не помнила. Она давно не открывала глаз. Она боялась своего отражения в зеркале. Боялась увидеть то, что осталось от нее. Она боялась света. Маленьких, тоненьких, предательских лучиков, которые пробивались сквозь тучу и аккуратными струйками легко ложились на ее лицо. Вдох-выдох. Вы слышите? Звук из легких со свистом. Он заглушает все. Даже стук в висках. Прекратите свистеть, слышит? Она больше не может слышать свист. Она закрывает уши руками. Крепко-крепко. И теряет сознание. Слишком много движений. Слишком много. Слишком быстро. Руки безвольно падают возле головы. С глухим стуком ударяются о паркет. Она лежит на полу.
Через секунду или через минуту или через час или через день или через год она приходит в себя. Щеки и лоб намокли – легкие капельки из тучи над ней. Одна из капель приземлилась на верхней губе. Она с усилием подхватила ее языком. Соленная. Как слезы. Как кровь. Как крик, которым она устала кричать. Она просто лежит на полу. Она не может пошевелиться. Она не знает, куда идти. Все осталось позади. Все осталось впереди. Туча над ней уступила место грозовому облаку, которое сменится легким туманом и рассеется солнцем. Она будет лежать на полу. Зажмурившись. Не в силах дышать. Не в силах кричать. Не в силах. Слишком поздно? Слишком рано? Вдох-выдох. Тук-тук. Статика…