понедельник, 09 июля 2007
Just my freaking thoughts as usual
Начала писать, когда на работе не было Иннета, сегодня вдруг решила заокнчить. Не знаю почему, но есть какое-то внутреннее отторжение от этого рассказа, возможно, потому что в нем слишком много всего, а, может быть, так просто должно быть... Когда-нибудь я все же напишу что-то полноценное. Наверное. Или не напишу.
Одиночество
Одиночество – странное чувство. Ты никогда не любил одиночество и жаждал всем сердцем. Казалось, достаточно просто закрыть глаза, и все, вокруг пустота, ты слышишь только собственный пульс, отдающийся туманным стуком в висках. Тебе не мешает ничто. Здесь нет никого. И кто-то тормошит тебя за плечо. Проснись. Открой глаза. Погрузись с мир звуков.
Ты смотришь перед собой. Отсутствующий взгляд. Дым. Кто-то обращается к тебе, и ты поворачиваешься на очередной звук, раздражающий мозговые ткани. Ты автоматически улыбаешься, киваешь и снова отворачиваешься. Улыбка и смех – хорошие защитные факторы. Выработанная годами стратегия. Отлично подобранная маска.
Ты снова отворачиваешься. Выражение лица мгновенно меняется. Пропадает безоблачный взгляд. Появляется легкая угрюмость. О чем ты думаешь? Какие мысли роятся в голове? Что сейчас заставляет смотреть и не видеть ничего? Ты просто закрываешь глаза и делаешь глубокий вдох. Воздух пьянит, от него кружится голова. Тебе кажется, что ты где-то очень высоко в горах, где от воздуха осталась только половина, как осталась половина от тебя. Тебе тяжело дышать, ты хватаешь ртом капельку за капелькой. Легкие наполняет смесь, насыщенная запахом дождя и дымом. Ты закашливаешься, и продолжаешь глубоко вдыхать. Ты не слышишь ничего, ты сосредоточен на запахе, на ощущениях, на воспоминаниях, которые никогда не покидают. Ты широко распахиваешь глаза. И они мгновенно наполняются слезами. Рефлекс. Выделение слезных желез. Реакция на дым и резкие движения. Новое раздражение мозговых тканей. Нервные окончания работают, как четко слаженный механизм, и ты снова закрываешь глаза.
Тебе хочется сорваться с места и бежать, лететь на крыльях, не останавливаться, добраться до точки, и только потом снова вдохнуть. Почувствовать на мгновение себя живым, вырваться из оков. Но ты не можешь. Потому что привязан к месту, привязан ко времени, привязан к людям. Ты хочешь уйти, чтобы никогда не возвращаться, но не можешь себе позволить. Этого слишком много, тебя накрывает с головой, тебя не отпускает ни на минуту, хотя иногда ты забываешь обо всем. Только на мгновение. Или на пару секунд. Чтобы вдохнуть и выдохнуть. Чтобы увидеть глаза. Этого хватает. Этого хватало всегда.
Ты смотришь на искры, играющие в глазах. Они плавят твою душу изнутри, заставляют все смешиваться и переливаться. Не существует белого, не существует черного, не существует серого. Есть только маленькие искорки в глазах. Она никогда не уходит. Она держит тебя за руку. Иногда ты вырываешься. Иногда остаешься. Но всегда чувствуешь, что между вами стеной стоится твое одиночество. Ты всегда будет хотеть вырваться и бежать. Она всегда будет стремиться держать тебя за руку. Ты нужен ей как воздух, которым она дышит не первый год. Она нужна тебе как земля, по которой ты ходишь, затаптывая раз за разом одинокие ростки, которым удалось пробиться наружу. Ты хочешь остановиться, застыть, позволить ей обвить тебя, как плющ обвивает забор у твоего дома. Ты можешь позволить ей привязать себя, но ты не позволишь.
Легкие снова наполняет дым. Горький, терпкий, насыщенный. Он будто промок под дождем, а потом ты выпил его вместе с утренним кофе. Ты хочешь рассказать ей все, но не можешь. Не даешь себе расслабиться. Не даешь остановиться. Ты улыбаешься, ты смеешься, ты снова надеваешь маску, а она грустно смотрит, потом отвечает улыбкой на улыбку, и вы теряетесь в водовороте, который не прекращается никогда.
Ты хочешь быть с ней настоящим. Иногда у тебя получается. Ты на мгновение становишься серьезным, говоришь с ней о том, что получилось или не получилось, рассказываешь грустную историю, которая когда-то произошла не с тобой и даже не с твоим другом. Она смотрит на тебя, проводит рукой по выгоревшим волосам, вдыхает дым, будто пьет его огромными глотками, стараясь выпить всего тебя. И ты останавливаешься. Она пугает тебя. Ее серьезность, ее пронзительный взгляд, ее рука на твоем плече, запах ее волос, намокших под дождем и пропитавшихся дымом. Между вами стоит твое одиночество, в котором ты все и всегда привык решать сам. Может, стоит дать кому-то решить за тебя? Открыться и найти другую дорогу? Не резать руки о ветки и не сжимать нож в кулаке? Ты слишком многое знаешь, чтобы так жить. А она так хочет просто тебя любить…
@темы:
freaking thoughts
-
-
09.07.2007 в 22:13Сильно...
Цепляет сразу, с первых строк. Такое не рождается просто так, на пустом месте...
Пиши. Обязательно. У тебя талант.
-
-
09.07.2007 в 22:46-
-
09.07.2007 в 22:56-
-
09.07.2007 в 23:12-
-
10.07.2007 в 00:05Bri, угу, пишу я, иногда, почему-то почувствовала, что его надо дописать, хотя бросала же, можно уже серию из последних делать
-
-
10.07.2007 в 00:10Давай серию... такое редко где можно прочитать...
-
-
10.07.2007 в 00:13-
-
10.07.2007 в 00:22Спасибо
-
-
10.07.2007 в 03:29-
-
10.07.2007 в 04:04-
-
10.07.2007 в 11:30-
-
10.07.2007 в 12:58Облечь в слова эти внутренние ощущения...
Я это видел.
Я это ощущал. сказать не мог. не могу.
Рефлекс. Выделение слезных желез. Реакция на дым и резкие движения. Новое раздражение мозговых тканей. Нервные окончания работают, как четко слаженный механизм, и ты снова закрываешь глаза.
Тебе хочется сорваться с места и бежать, лететь на крыльях, не останавливаться, добраться до точки, и только потом снова вдохнуть. Почувствовать на мгновение себя живым, вырваться из оков. Но ты не можешь. Потому что привязан к месту, привязан ко времени, привязан к людям. Ты хочешь уйти, чтобы никогда не возвращаться, но не можешь себе позволить.
ВОт это... это именно ТО САМОЕ.... то что не могу выразить, сказать...
Ты хочешь быть с ней настоящим. Иногда у тебя получается. Ты на мгновение становишься серьезным, говоришь с ней о том, что получилось или не получилось, рассказываешь грустную историю, которая когда-то произошла не с тобой и даже не с твоим другом. Она смотрит на тебя, проводит рукой по выгоревшим волосам, вдыхает дым, будто пьет его огромными глотками, стараясь выпить всего тебя. И ты останавливаешься. Она пугает тебя. Ее серьезность, ее пронзительный взгляд, ее рука на твоем плече, запах ее волос, намокших под дождем и пропитавшихся дымом. Между вами стоит твое одиночество, в котором ты все и всегда привык решать сам.
И это... правда без второй части...
Это слишком биографично.... и думаю еще и автобиографично, нэ?
-
-
10.07.2007 в 13:42Night Angelus, спасибо