Once in the street...

[Geroneja]

Сегодня меня спросили, могу ли я написать что-то романтическое и в настроение. Я сначала удивилась, а потом подумала, что, наверное, могу... Или не могу... В общем, как обычно, навеяно реальными событиями, тот, кому посвещается, сам об этом знает, ногами просьба не бить

Once in the street

Дождь наполняет день серебристыми осколками из капель. Они скользят, переливаются на запоздало появившемся солнце. Им тепло. И они умирают. Одна за другой. Даже не успев понять, что же на самом деле произошло. Смерть мгновенная и безболезненная. Смерть, наполненная теплом. Абсурд?



Она стоит у перехода. Может, стоило перебежать улицу там, где она вышла из маршрутки? Может быть... Соблазн велик – успеть, добежать, схватить, сжать, не отпускать никогда. Но она идет на переход. Все в ее жизни по правилам, которые так сложно нарушить. Горит «зеленый». Она стоит. Она не двигается с места. Где-то справа от нее кто-то спрашивает дорогу. Она машинально отвечает. У нее всегда спрашивают дорогу. И она всегда отвечает. Не потому, что хочет ответить. Не потому, что больше спросить некого. Просто она так воспитана. Она живет по правилам и не может промолчать.



Она смотрит на старые деревья, растущие на другой стороне улицы. Кто-то посадил их здесь очень давно. И пусть тогда это была окраина города, прошло много лет, а память хранят деревья. Старое, общарпанное здание кинотеатра на другой стороне улицы украшено гирляндами. Вечером они переливаются. Несмотря на то, что уже совсем не Новый год. Их просто никто и никогда не убирает. Зачем? Чтобы через год повесить вновь? Потраченное зря время, да и так красивее. Правда, эта красота уже давно превратилась в обыденность, приходится придумывать что-то новое, а снять гирлянду так никто и не додумался.



Она продолжает считать капли, которые умирают в луже на тратуаре. Она смотрит под ноги и не обращает внимания на светофор, на пролетающие мимо машины, она не думает ни о чем. Волосы намокли и высохли. Маленькие капельки все еще блестят на челке. Она поднимает глаза и встречается с глазами на другой стороне улицы. Она смотрит, не отводя взгляд. Она смотрит. Он смотрит. Они смотрят. Мимо проносятся машины. «Зеленый» больше не сменяет «красный». Она слышит голос, который зовет ее через дорогу. Она видит непослушеные выгоревшие волосы. Еще чуть-чуть, и их можно будет назвать длинными. Чувствует запах его сигареты – влага вокруг делает все запахи безумно резкими. Стоит сделать несколько шагов, спуститься с тротуара, дойти до середины улицы, а потом и до другой стороны, и она окажется рядом, обопрется на его плечом, забудет обо всем. Покой. Тепло. Свет. Дождь.



Но она стоит. Она не двигается с места. Потому что не может переступить через саму себя. Она так воспитана. Он стоит на другой стороне и не может переступить через себя. Он ждет, пока она сделает первый шаг. А она не сделает его никогда. Они будут стоять вечно. Пока дождь не выльет последнюю каплю на землю. Пока последний осколок серебра не умрет на мостовой. Пока она видит глаза. Пока она слышит голос. Пока она чувствует запах. Пока она не сможет сделать шаг. Абсурд?