Fandom: Supernatural
Title: Запах
Author: Геро
Raiting: PG
Paring: none, Dean-centric
Spoilers: up to 2.08 Crossroad Blues, futurefic, a bit AU
Disclaimer: Права, конечно, у Крипке, но иногда очень хочется)
A/N: Все мрачно, и не говорите, что я вам не предупреждала, действие происходит в будущем, идея преследует меня уже пару недель, похоже, пришло время.
Запах
Вода из-под крана пахла кровью. Железный запах. Кажется, его нет, и все же он есть. Едва ощутимый. Уловить его может только человек, который часто ощущает запах крови. Резкий. Слабый. Легкий. Испаряющийся. Устойчивый.
К этому запаху он привык с детства. Запах жизни. Запах смерти. Он криво улыбнулся самому себе – запах смерти из-под крана. Ирония судьбы.
Этот запах шел за ним по пятам. Всегда оставался рядом. Даже когда он пытался отчаянно избавиться от него. Пытался уйти. Он часами вываривал одежду, выливал на нее литры туалетной воды, окунал в пиво. Чтобы он не делал, металлический запах оставался всегда. Пусть легкий, плюс заметный одной-единственной ноткой, но его сразу же начинало подташнивать. Пока он не смирился. Он научился любить этот запах. Различать среди других. Металлический привкус во рту появлялся даже от одного запаха. Рефлекторно. Он знал, что этот запах – опасность. Но именно эта опасность дарила ему покой.
Легкий, насыщенный запах. Так пахла куртка его отца. Всегда, когда он возвращался с охоты и бросал вещи в коридоре очередного мотельного номера. Запах ударял в ноздри, смесь радости и страха. На куртке всегда была кровь. Кровь его отца или кровь демона – неважно. Кровь была всегда.
Пьянящий запах свежей крови. Так пахла его рубашка, которой он пытался зажать рванную рану на плече. Его шатало, рвало, в висках стоял гул, сердце заходилось от адреналина. Это была его первая драка, его первая охота, его первая кровь...
Резкий аромат горящей крови, закипающей на огне. Первое воспоминание детства. Капельки на голове у Сэмми. Едва заметные, запекшиеся капельки крови его матери. Этот запах будил его по ночам. И никогда не давал покоя.
Едва уловимый легкий аромат. Так пахли сидения в его машине. Она часами стояла на ветру. Он прожигал ее на солнце. А запах все равно оставался. Запах машинного масла, бензина, пота, соли, пороха и крови. Всегда крови. Этот запах шел за ним по пятам.
Вода из-под крана пахла кровью. А, может, ему только казалось. Но спутать этот обжигающий аромат он не мог ни с чем другим. Вода пахла кровью. Запах впитывался в его руки. Он не выветривался, он не исчезал в огне, его невозможно было залить туалетной водой или утопить в пиве. Этот запах возвращался всегда. Им пахла вода, которой он умывался. Им пахла еда. Им пахла машина. Им пахла одежда. Им пах первый снег и последний опавший лист. Им пахла его жизнь. Вечная жизнь, на которую он был обречен много лет назад...