Шрам от пореза

[Geroneja]

Написано 15 минут назад. Я очень давно не писала ничего в таком стиле и в таком ключе, перечитала и просто подумала: "Это ж насколько больной на голову надо быть"? Впрочем, не в этом суть, просто история, просто жизнь...

Если вы не в курсе, в каком стиле я обычно пишу, когда я вообще что-то пишу (а пишу я в состояниях очень странных), то лучше не читайте, здоровее будете

Шрам от пореза *вычитываться будет позже*

Если хочешь лететь – лети. Просто раскинь руки. Просто оторвись от земли. Лети. Не останавливайся и никогда не спрашивай ни о чем. Ответов нет. И вопросов не существует. Есть только ты, здесь, сейчас, всегда, отныне и вечно. Просто лети.

Тебе кажется, что ты не можешь остановится. Просто ты не понимаешь, что останавливаться не надо, попробуй отпустить. Тебе никогда не казалось, что голове роится так много мыслей, что сейчас у тебя просто кончится терпение и ты заорешь несвоим голосом, разрывая тьму в голове? Тьму, наполненную твоими мыслями. Желание избавиться от них не сможет сравниться ни с чем. Никогда. Ты пытаешься не думать ни о чем. Не получается. Даже не думать ни о чем – это тоже мыслительный процесс, правда? Тогда ты фокусируешь внимание на одной точке. На царапинке на обоях. На маленькой капельке крови на тумбочке. На пылинке на твоих волосах. Ты никогда не замечал, как много в наших волосах пыли? Их не видно, этих маленьких, никому не нужных пылинок, а когда ты смотришь на один волосок, то начинаешь замечать несметное количество других таких же. Сфокусировался? А теперь просто оторвись от земли. И ты полетишь. Упадешь, ударишься больно о действительность и очередной рой никому не нужных мыслишек.

Ты куда-то опаздываешь? Ты кого-то толкаешь? Вы выходите на следующей станции? Вы не могли бы подвинутся? У вас действуют какие-то скидки? Ты слышал эту песню? Читал эту книгу? Видел этот фильм? Сплошные вопросы, на которые ты получаешь совершенно не нужные тебе ответы.

Да, ты можешь опаздывать – кому какое дело? Что значат эти 10 минут? Где-то кто-то умер. Где-то кто-то родился. Где-то остановились часы. Для кого-то закончилась вечность. Для кого-то началась бессмысленная беготня, а для тебя не изменилось ничего. Просто ничего.

Ты кого-то толкнул, ну и что? Он упал и разбился на мелкие кусочки, как флакончил от пробника духов, которые никогда тебе не нравились? Нет. Тогда о чем речь? Он толкнул кого-то еще. Кто-то другой толкнул следующего. Где-то кто-то толкнул кого-то на рельсы поезда. Эффект бабочки. Или нет?

На следующей станции никто не выходил, и тебе пришлось расталкиваться всех вокруг. Люди сонные и серые. Им все равно, что ты куда-то там опаздывешь. Ты что здесь один такой? Сиди себе тихо, все когда-нибудь выйдут и выпустят тебя, и им плевать, что будет очень поздно. Все равно ты опоздаешь, как бы не старался. Почему? А просто так. Ты же летишь.

Нет, подвинуться, конечно, никто не мог. Ты претендуешь на чье-то пространство. Остановись, вдохни глубоко. Чувствуешь? Нет? Тогда и говорить с тобой не о чем. Так пахнет собственное пространство, которое каждый защищает. Зачем? Никто не знает, все равно через пару секунд это пространство перейдет в собственность кого-то другого, а запах останется, смешается с новым и испарится. Лети дальше, не задумывайся ни о чем.

Скидки не действовали, все равно у тебя нет карточки. Зачем спрашиваешь? А просто так. Спросить нужно, вдруг что-то изменится? Не изменится ничего, просто остановись и остановится твоя жизнь, а затем начнется заново, но уже не здесь.

Ты не слышал эту песню. Или слышал. Ничего нового в ней нет – это просто очередной набор звуков. Существует всего три аккорда, которые когда-то придумал трехлетний Моцарт, а потом под себя подмяли «Битлз». Существует всего 7 нот. Что нового из них может получится? Ничего. Тогда почему ты плачешь, когда слышишь этот пустой звук?

Ты не читал эту книгу, потому что ты ее написал. Ты никогда не читаешь того, что пишешь сам – что нового можно узнать? А если ничего нельзя узнать, то зачем читать? Зачем вообще думать? Зачем заставлять себя переворачивать ненужные страницы, наполненные чужой болью, когда ты не можешь избавиться от своей, не можешь остановиться даже на мгновение? Выбрось, ты не читал эту книгу. И я не читала. Потому что ее написали мы.

И мы видели фильм. Ты и я. Ты сидел впереди меня и задавал вопрос за вопросом. Я пыталась уловить сюжетную нить и ответить. Не получилось. Ни одно, ни другое. Мы просто поменялись местами и сразу же все стало понятно. Что хотел сказать режиссер. О чем спорили актеры. Что спросил у меня ты. Твой голос просто пропал, осталась тишина и темный зал, где на экране показывали кусочки из нашей жизни. Отрывки событий, которых никогда с нами не было. Места, в которых мы никогда не бывали. Или не помнили, что бывали. Ты улетел. Расправил крылья и сорвался вниз. Я осталась, но не могла отпустить, казалось, зажав рукой руку. Рука оказалась просто пером. Тряпкой. Осколком. Шрам от пореза останется навсегда. И больше не будет вопросов. Просто лети....